Siendo nada se sabe mucho -y sabe bien; eso le resulta bastante a la post-burguesa elípticamente consumista.

Ella es una venganza al desafío. Una dipsómana translúcida en medio de opacos borrachos.

Ella es un fracaso esterilizado, aunque no se le acerquen, no contagia.

No supo vengar todos los dolores que el medio le infligió,
Entonces, se dedica a vengar sobre sí los dolores que ella le inflige al medio.

Desafía la calidad de "buena persona" -buena hija, buena chica- siéndolo. (Porque las buenas personas son aparentes).

Sus ojos, cada día más verdes (como hierbas toxicómanas y obtusamente egoicas), vegetación que sólo existiría en su abyecto y prolífico pensamiento.

Toda ella, cada día más ósea, menos carnal; más sólida y vívida. Metálico esqueleto que tendrá algún día la relajante tarea de perdurar bajo tierra sin la tiranía del alma.

Pulmones que serán patrimonio nicotínico para generaciones venideras (para cuando se haya extirpado el ansiolítico tabaco por algún fanático interés pseudo-sanitario). Legado para las generaciones futuras, que no serán incubadas en su útero decorativo.

Y un pack de voz generosa y lastimera con oídos enceguecidos por las luces fúnebres del mundo.

Su ego la exalta y la vuelve ceniza incendiaria. Su hígado combustible y sus neurosis candentes podrían ser útiles a los próximos intentos de destrucción masiva con éxito.

Mientras su cínico ecologismo brega por un futuro de armonía que concientemente, intuye imposible.

Por eso: futuro -todo futuro, en realidad es potencial, ni siquiera hay certeza en el presente; siendo el pasado -en el cual podría cimentarse- un coro de aullidos plurívocos.

-------------------------------------------------------------------------------
Atiborrada de sustancias legales anuladoras de conciencia.
Un día más como si fuera un día único.
Despierta desayunada con su angustia y mira su meada amarillo ocaso como prodigio del oro líquido.
Alquimista, que no disimulará sus ojeras por considerarlo sumamente difícil, estampa que cierto ambiente categoriza como "sexy".
Hasta que fue a comprarse zapatos, no supo que tenía los pies incomparablemente finos.
Un especimen de Cenicienta, un especimen de Gollum.
Vuelve a casa con sandalias grandes, incómodas; siempre dar cada paso supone dificultades insubsanables.
Y aún ella perdura, para alegría de las cosas que usa (si la cotidaneidad puede satisfacerse con la cualidad de ser útil).
Drunk listening to Lemuria, que fumar no sea un hábito ni masacrarse una costumbre.
Ni aborrecerse (y sentirse orgullosa por ello) un placer.
Por qué buscan la comprensión los ininteligibles.
Por qué buscan la reciprocidad amatoria los misántropos.
Por qué el Universo nos parió... por la misma razón por la cual la que suscribe no va a parir.
Privilegio de la lógica casi absoluta y consecuente "si no hay capacidad para suicidarse, que al menos la halla para no perpetuarse".

[Las letras se hacen cada vez más chiquitas y difusas mientras tipea; adorables]. Depresión: fácilmente diagnosticable, irremediablemente incurable; que persiste en base a su breviario de alcohol - nicotina - clonazepam. ¿La depresión persiste o persiste ella? Ambas, coexisten en perpetuo coito.

Todo pesa lo que suman sus culpas e ilusiones.

¿Quién es más escéptico que aquél que aún espera milagros?

La hipocresía del futuro genera un hartazgo de verborragia lingüística.

Por si este fuese un blog de "cuentitos":..

[Editado: 18/10/06]

1º

Un hombre, sintió un día que el libro de las certezas era la biblia, y comenzó a aplicarlo -y a aplicárselo. Entonces, siendo consecuente con su pensar, se extirpó el ojo izquierdo que le hacía ver el mundo como un valle de lágrimas. El dolor no había cesado y el Hombre, resistiéndose aún a medicarse con tóxicos químicos analgésicos, y como medida higienista, para ayudar a eliminar el dolor: nada mejor que provocar otro mayor. Por aquello de que los mejores escudos son hechos con la propia carne desgarrada; nuestro mártir -él no se llamaría a sí mismo así- decidió quitarse el ojo derecho, por ser el despertador de todas las pasiones que lo ataban al mundo.

Él se cimentaba en la doctrina de que "el sufrimiento purifica y ennoblece", nuestro actor tenía muy clara la idea de la "evolución del espíritu humano". El relator no discute acerca de ello.

Por ello, las extirpaciones oculares las hizo él mismo -no iba a un quirófano, porque, un juez -un fiscal- podría investigarlo por posible insania, porque los médicos que practicasen la ablación serían procesados por "lesiones" y porque detestaba el "sistema sanitaro", por ser una pútrida flor capitalista.

Empleó conocimientos médicos y antes de bañarse en ácido clorhídrico la cuenca de cada ojo, se emborrachó; como la medicina medieval recomendaba que fueran las anestesias para la extracción de piezas dentales.

Así y todo, le dolió, no el instante pertinente sino el después. El Hombre, no consumía otro ansiolítico que no fuese aguardiente, y sólo para determinadas cuestiones sanitarias, como un mal necesario.

Pero aguantó su post-operatorio con ayunos de té de tilo endulzado con miel de flores de manzanilla, e inmovilidad forzada -cuentan que ató sus extremidades superiores a las patas de la cama, quedando tendido en forma de cruz, nutriendo su ego con su simbólico martirologio. Cuando se exasperó, por la ya sabida regla de que un dolor más poderoso aniquila a otro, quemó las yemas de sus dedos con una vela consagrada a San Hilarión, y de esta forma, el laurel del sufrimiento se lo llevarían sus manos -aún neurológicamente vivas- en vez de sus ojos disecados.

Luego del baño de orines y linfa pustulienta que emanaba de las cuencas, durante una semana, el Hombre se incorporó con mal fingida integridad y se sumergió en  el agua más helada que encontró. Poéticamente, el agua estaba helada, porque era verano y el agua corriente sólo existía en la cualidad de vapor, así como la exhalación de las moscas y su bidón de tilo fue lo más húmedo que palpó su lengua.

El Hombre estaba de antemano acostumbrado a vivir en la oscuridad. Porque de pequeño, fue un buscador de la luz del cristianismo. Las piadosas y moralizantes historias bíblicas hicieron que él siempre buscase la Luz y maldijese la Oscuridad, de manera tal que -como todo lo deseado- la luz se volvió mezquina para con él y tuvo que habituarse a la noche del alma insatisfecha. Se había justificado, hacía tiempo, ante el horror que le producía la negrura de sus ansias y el desconocimiento de una Verdad cada vez más difusa; pensando "que la Luz Crística sólo la podría apreciar en el momento en que estuviese libre de pecado en esta vida, y en la vida celestial, eternamente; esta tierra estaba signada por la Oscuridad, la confusión y la mutabilidad". Pero así y todo nunca se animó al suicidio. Ése, para él, era el peor pecado, porque significaba una alteración en los planes divinos, una disposición de lo ajeno -el propio cuerpo, masacrable pero no extinguible: obra de dios.

Supo suprimirse de la visión, como años antes lo hizo del ardor que sintiera por una doncella que apagaba los cigarrillos sobre su propia piel.

Pero él no contó con que además de Dios, había un destino, una vida, y un cúmulo de gestores de deseos; es así que -culpando a sus sentidos- tiempo después (tiempo que no podría decir si fue semanas, meses, años o décadas); el mártir abrogó de todos sus sentidos, aniquilando su oído, su lengua - con lo cual creyó renunciar al lenguaje humano- y sus órganos sexuales. Terminó mutilado. Era un torso ciego, sordo y mudo que salivaba el brazo de una monja que se había enamorado de su brevedad y lo idolatraba cuando usaba las yemas de sus féminos dedos para asfixiarse en sensaciones clitoridianas.

El hombre mártir perduró un largo tiempo por la gracia que no consiguen muchos de los que buscan directamente, la idolatría, a veces, entendida como amor.-

[No editado].

2º

Un rollo de papel higiénico, luego de haber recibido el trainee acorde a su misión, para ser entonces, igual a sus semejantes -porque en el capitalismo hay castas, no 'castas personas'...
Un rollito rebelde que eligió atorar el sanitario aprovechando un torpe movimiento humano.
Papel higiénico virgen que en la sociedad de las cloacas fue electo rey de la belleza y de cuanta boludez análoga exista entre los hombres. (Porque los papeles higiénicos no tienen esas instituciones).
Y se dedicó a navegar por los desagües llenos de mierda, sin portar él esa sustancia. Porque así lo quiso -dado que no es humano, no carga la debilidad de apelar a dioses, a majestades y contradecirse luego con su propio instinto autodestructivo.

Ni siquiera me extraña como yo a él. Incluso, alguien antes que yo, tuvo la idiota idea de bautizarlo para sacarlo así del demonio de la especie. Pero él no nos perdona porque simplemente, nunca se dio por ofendido. No es el Dios del Génesis.

Y lo triste, lo fatal: Cuando el rollito de papel higiénico, que milagrosamente, superó el atasco del sanitario y llegó a las cloacas libre de portar mierda -sintiéndose superior así a sus congéneres; se vio inundado por la masa de estiércol inanimada, creyó desfallecer. Pero, consideró que su existencia se justificaría por el sólo hecho de haber querido rebelarse de su destino de clase. No hay frustración posible en las intenciones.

Así como hay quienes justifican su existencia por la música que existió, que existirá. Porque mientras halla, más habrá. Incluso, por la que no es. Siendo la calidad independiente de la cantidad.

¿Cómo conoce el relator vida y obra de los pensamientos de un rollo de papel higiénico?

Por vibrar en la misma frecuencia.-

np: Paradise Lost - Symbol of Life "Symbol Of Life"

np: Paradise Lost - I am nothing "Believe In Nothing"

np: Paradise Lost - Forever Failure "Draconian Times"

np: Therion - The Dreams of Swedenborg "Lemuria"

El aljibe no tiene fondo, pero sí término. Sucesiones de pieles sangrantes habían abierto paso entre el monte de rosas silvestres desde la casa hasta el pozo. Se decía que el acuífero estaba contaminado con metales pesados; pero la familia que integraba Brenda tenía una salud de hierro. Y músculos de acero, como los de Brenda, que con cinco años hacía viajes de agua con un balde de plomo. Sus padres no eran perversos esclavistas, a Brenda le gustaban los desafíos. Le habían dicho que se cuidase del aljibe porque no tenía fondo. Pero la idea de un "término", de un "fin", no era equivalente a "fondo". Con suspicacia arrojaba el balde, que lleno, pesaba una mitad de lo que ella. Y pacientemente, esperaba, porque sabía que si bien el aljibe, podía no tener fondo, su deseo sí tendría término. Como todo el que se sustenta en su propio anhelo, lo logró. Dado que el agua, efectivamente, era impura; un día el balde se llenó de mercurio. Plomo y Mercurio arrastraron a Brenda. Y ella, justificó su existencia en un ahogo sin retorno, quizá rectificó o ratificó las enseñanzas de sus mayores acerca del fondo del pozo. Sólo se sabe que su familia siguió perdurando, como lo hacían antes de que Brenda muriese. El aljibe se dejó de usar. Y un alquimista, luego de un gran trabajo psíquico y en desmedro de su economía, consiguió que la familia de quien fue Brenda, le vendiese la propiedad con el aljibe. El iniciado estudia, repite, transpira y se desvela en develar el misterio de Brenda. Pero sólo puede ver el murmullo turbio y opaco de las aguas dentro de la circunferencia, bajo un cielo siempre igual, que luce siempre único.-

[Escuchando: Apocalyptica - Life Burns!]

Él exige, lo inexistente, lo inconstatable; pretende que sea comparado. Inconfundible quiere el distintivo de lo confuso, mientras simultáneamente, confunde lo conceptualmente límpido. Con la noche, acercándoseme como marea (marea ver volverse noche el día que para mí comenzó la jornada anterior). Y él, abarcando más del 90 % de mi campo visual, sólo tiene la significación de un cadáver. Desde el exterior oscurece (el interior, ya Oscuro), da chispazos de una decisión que no pasará del deseo: (por algo el Mercado se domina por las estadísticas y la industria de las Previsiones). Degluto ese embrión de idea que serviría -fácil arranque de osadía cultivado con la vigilia atenta de 24 hs- para detener el Destino.

De la praxis in-verificada, vuelta a mi teoría de la Absoluta Relatividad, donde se asienta holgadamente lo previsible.
El crimen espeluznante no fue cometido por la mediocridad acomodaticia de mi temperamento burgués post-capitalista, que se autocomplace (fiel al do-it-yourself) transmutando imposibles grandiosos en descargantes escritos descartables.

Breves aclaraciones para desentender lo que el posible receptor haya creído entender.

Yo escucho: "No, no puede seguir el examen, esto es imprescindible". Distorsión tempo-espacial ante la faz adiposa y rubicunda, ante la papada que grafica las negaciones, cimbrándose al compás de la voz opaca; efecto de esa cercanía opípara en carne después de semanas de mantenerse mis ojos con menúes de letras y esquemas. Oblicuamente, por las ventanas, el día atormenta con una mueca de ocaso rosa chicle a la paciencia nocturna. Rosa viejo la camisa de seda que protege mis torso óseo que tirita y transpira, con la misma mecánica con que vería a gusto otro torso -uno contundente- empaparse en rojo sangre. Son 60 centímetros de distancia, la quijada no podría partirla, ni dando vuelta el escritorio que sirve de límite. Apuntar al entrecejo, con la punta de la lapicera a modo de proyectil, por la fuerza del envión de mi brazo, alcanzaría con suerte a energizar su Tercer Ojo; lo cual quizá sería útil a la Humanidad, despertar en sus integrantes la Clarividencia.

{Relación metalingüística: este planteo me lo hice durante unos instantes de los 40 minutos o más que duró mi examen, unas 5 horas atrás, lo escribí a medias en el colectivo y lo estoy despejando acá}.

Sigo:

Intentar cortarle la piel con las hojas de papel es irrisorio, porque ese cuero no sangraría; y sería un vano sacrificio, inutilizar celulosa, que tanta inocencia forestal le cuesta a la Tierra. Prefiero malgastarla yo y pagar el consabido Karma.

Es obvio que estoy premeditando un homicidio, buscando agravantes en vez de atenuantes. Quizá en la cárcel podría estudiar Filosofía y hacer música en los infinitos segundo excepcionales en que no se cometiesen abusos y vejámenes contra mi integridad psico-física. (Por aquello de que las cosas se aprecian cuando se pierden, así como una hoja que el viento hace golpear contra nuestras sienes es la caricia materna en un mundo que te acuna con cachetazos).

Lo más contundente (la lapicera) quedó descartado, por no ser letal, no es cuestión de dejar al adversario apenas tuerto; y continuando en la escalada de pensamiento-mínimo esfuerzo; tampoco tengo el derecho a quitarle el derecho a permanecer en esta monótona existencia (quizá morir muerto en un instante por otro -yo no preveo la agonía de mi víctima en las consecuencias de mis acciones- sea un privilegio). Yo no tendría derecho para anular esta mirada de desdén haciendo caso omiso de las otras que le han precedido (y en aspectos significativamente más trascendentes para mis sentimientos) a lo largo de estos 24 años. Podré justificarme diciéndome que es la reacción del momento; pero entonces, mi personalidad quedaría reducida a un conjunto de reacciones ante determinadas circunstancias del medio ambiente. Y si bien, yo, como todos, soy/somos títeres del Destino; no quiero ser marioneta... Ser asesino e irracional, no significa (necesariamente) dejar de razonar y ser así arbitrario. El impulso, por ser irracional no tiene por qué ser irrazonable. Ser asesino es parte de ser humano. Yo siempre digo -erróneamente, según la coherencia intrínseca de este texto que "Los seres humanos que maltratan a los animales no humanos, por ese hecho dejan de lado su humanidad". Error, a dilucidarse en próxima entrada.

Escupir, pisar con la aguja del taco, cachetear: son actitudes humillantes para quienes las inflinge (a Jesús se lo reconoce por haber sido crucificado más que por el Sermón de la Montaña: El Catolicismo se basa en "dar la vida por otro" y no bucea en la doctrina del Monte Sinaí; tema aparte, en fin). Esas acciones pondrían de manifiesto mi impotencia y el aullido sordo de mi debilidad; tampoco hay cabello para asirse como cuerda para subir a un trono (toda cabeza calva está muy bien protegida). Llorar, además de ser lo más natural es lo más digno, porque pone de manifiesto la desigualdad de Poder pero no la cultiva. Agredir es someterse; y permanecer impasible es escudarse contra la impuesta sumisión.

Visto y considerando que, este escrito es posterior al homicidio razonado (que es una hipótesis que ni siquiera vale como tal), simultáneamente al odio (tan de improviso como aniquilado por un atisbo de inteligencia); el propio Ego propugna el sentimiento de respeto, lástima e indiferencia. Respeto para con lo que se tiene lástima (que es el propio fracasado y el sujeto vehículo del fracaso) e indiferencia, porque la teoría del Absoluto Relativismo permite sentir (sí... una actividad meramente intelectiva permite llegar al sentimiento, eso: es parte de ser humano); sentir que nada vale la pena; que el acto de "penar" es lo que da valor (y me dejo de jugar con el verbo penar, porque después viene un sustantivo que nada tiene que ver...) Así que habitaré unos días más en el Palacio de Lino que me sirvió de apoyo mientras escribía en el colectivo.

Aclaración genérica: Hay otros efectos por los cuales no elijo el suicidio (cura de todos los males o al menos, salvaguarda de algunos sueños), incompleta y sintéticamente: hay público, si intento matar, tendré un auditorio en mi contra; en vez de dar lástima daría batalla, polémica, odio (y hasta envidia). Si intentara matarme, intentarían salvarme; siempre la sociedad busca preservar al débil y reprimido que no representa un peligro inmediato. Craso error.

Soy gris, me importa el qué dirán, extraño los días nublados sin ocasos rosados.

Empíricamente, puedo decir que defiendo axiológicamente a los abogados que defienden a los criminales que se juzgan por la opinión pública como más perversos. A mi manera entiendo que lo Injusto se multiplica como células cancerosas, en acciones, pensamientos, deseos y documentos como esto que se ha escrito y leído.

Quisiera dejar un rato a Lino Palacio, su séquito, sus compadres vivos, muertos y por nacer y agarrar (en el sentido más carnal) a Émile Cioran. Pero me autoimpongo deberes, soy una burguesa-post capitalista democrática y autónoma moralmente.

"You get high, with your destructive instict". Me aturdí en el colectivo con Paradise Lost y quisiera que alguien me murmurase al oído ese estribillo "Say just words to me". Es corrosivo desnutrirse de proyectos a medida que el alma se nutre de ilusiones y excreta cotidianeidad.-

[EDITADO 29/08/06. Hoy es el Día del Abogado, siempre me olvido. Si lo hubiese hecho (lo que ayer pensé hacer), habría tenido mis segundos de fama. En Policiales, en Fúnebres (Obituario) y en Destacados del Día... Morir a manos de una resentida antes de la Cena del Colegio Profesional...

Habría sido un duelo la comilona de anoche para algunos y para otros, secreta fiesta alternativa. Ahora, todo resulta anécdotico e indiferente. Aprender a desligarse en capas de uno mismo -como autodespellejarse- es recomendable.]